Na Upper West Side Maxine Tarnow prowadzi niewielki detektywistyczny interes. Trudni się ściganiem wszelkiej maści oszustów na pół etatu. Choć straciła licencję niuchacza do wynajęcia, wcale się tym nie przejęła i korzysta z dobrodziejstwa braku uprawnień poprzez hołdowanie własnemu kodeksowi moralnemu - w kieszeni rewolwer, pokątne układy z mętnymi typami, włamy na konta bankowe - bez zbytniego poczucia winy. Ot, kobieta pracująca, matka, prawie była żona i od czas do czasu kochanka swojego męża - zwyczajne życie w amerykańskim mieście. Do czasu. Gdy Maxine zaczyna interesować się finansami chlaśniętego prezesa firmy zajmującej się bezpieczeństwem komputerowym, sprawy się komplikują, zapychają do metra i mkną do centrum. Wkrótce na drodze Maxine pojawiają się przemytnicy narkotyków na łodziach w stylu art deco, zawodowi perfumiarze z obsesją na punkcie wody po goleniu Hitlera, neoliberalni cyngle o kontrowersyjnych gustach w kwestii doboru obuwia, a także ruska mafia, rozmaici blogerzy, hakerzy, smętni programiści i biznesmeni - niektórzy z nich zaczynają ginąć w niewyjaśnionych okolicznościach. Oczywiście, zamordowani. W ten sposób i poprzez sporadyczne wycieczki w odmęty ukrytej sieci i na Long Island Thomas Pynchon snuje historyczną opowieść o Nowym Jorku we wczesnej epoce internetu, czasach niezbyt odległych, jeśli liczyć lata kalendarzowe, lecz oddalonych o lata świetlne, biorąc pod uwagę dystans, jak od tamtej pory pokonała ludzkość. Czy sprawcy zostaną ujawnieni, nie mówiąc nawet o ich osądzeniu? Czy Maxine będzie musiała sięgnąć do torebki po pistolet? Czy zejdzie się ze swoim mężem, Horstem? Czy Jerry Seinfeld będzie miał swój niezapowiedziany featuring? Czy rachunki świeckie i karmiczne zostaną wyrównane? Cholera, a kogo to obchodzi?